O poema que não é de Maiakovski

JORGE LEITE DE OLIVEIRA

jojorgeleite@gmail.com

De Brasília-DF

Aos meus habituais leitores, dou uma explicação. Em geral, apareço aos sábados, outras vezes, aos domingos... Entretanto, durmo e acordo cedo, com o canto dos passarinhos e o voo das borboletas, que aprecio enormemente em meu lar, agora noutra dimensão, junto à Carolina.

Como esta crônica só terminará na madrugada de segunda-feira, deixo-a ao encargo do meu secretário Joteli, maior responsável pelo que nela está expresso. De meu, apenas o pensamento...

Como lhes disse alhures, a profissão folhetinesca, agora tornada bloguista, não é exata como os relógios, hoje mais precisos do que no século XIX, embora a profissão de relojoeiro persista.

Há relógios de pulso que destoam, ao longo de décadas, apenas poucos segundos, em relação à hora oficial de Brasília.

Mas as pirâmides do Egito e outras, calcula-se variarem somente seis milímetros entre as pedras que pesam toneladas, colocadas em sua base, e as que estão no seu topo, sem outra diferença, ao longo dos milênios.

Dizem que é porque foram feitas em sintonia com a constelação de Orion etc. etc. etc.

Já os relojoeiros não, esses continuam a trabalhar pontualmente desde que o relógio foi inventado. Repito-te, amigo bloguista, o que disse em 1º de agosto de 1864, com adaptações contemporâneas: Se é lícito ao relógio variar, não é ao blog que se deve pedir uma pontualidade do Caburaí  ao Chuí na Terra de Santa Cruz.

Mas por falar em tempo, relógio e relojoeiro, lembra-me Maiakovski e seu ofício de escrever poemas.

Vejo um vulto  ao meu lado e, após os cumprimentos de praxe, eis que ele me diz:

— Falar-te-ei do meu ofício, novamente; sem pretensão de ensinar a fazer poesia, mas como quem fez versos.

Repito-te, uma vez mais, de modo categórico: não te dou nenhuma regra capaz de tornar-te poeta, que elas não há, pois o poeta, como o profeta, é quem cria suas regras ou suas profecias.

Pela enésima vez, repito, o matemático submete seus cálculos às regras matemáticas; mas nem todos aqueles que calculam são matemáticos. O poeta, entretanto, nada tem a declarar. Ele simplesmente declara.

Dizíamos, antanho, que as regras antigas, de rimar e o verso alexandrino “já não convencem”.

Entretanto, como  disse aos seus íntimos Galileu Galilei, após negar o movimento dos astros, por imposição dos bispos, para não ter a cabeça decepada: “Creiam eles ou não, os astros continuam a se mover no espaço”.

Também agora te afirmo, leitor curioso: os Espíritos continuam a soprar onde quiserem, como afirmou o profeta Nazareno. E não onde quisermos.

Não te esqueças disso jamais, pois é da mais alta importância na ciência espiritual.

Dizer a mesma coisa, não é dizer do mesmo modo. Esta é a grande diferença. Escrever sobre o que tu escreves qualquer um pode fazê-lo; mas não como escreves.

Ouvi atentamente Maiakovski e, então, animei-me a repetir-lhe a estrofe de um de seus famosos poemas:

Na primeira noite eles se aproximam

e roubam uma flor

do nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite,

já não se escondem:

pisam as flores,

matam nosso cão,

e não dizemos nada.

Até que um dia,

o mais frágil deles

entra sozinho

em nossa casa,

rouba-nos a luz,

e, conhecendo nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E já não podemos dizer nada.

— Meu caro Machado, você copiou muito bem. Mas vou lhe dizer algo que milhares de internautas não sabem: esses versos não são meus.

— Caramba, Mai, então fomos enganados?

— Certamente, meu amigo, os versos são de outro poeta... e poeta brasileiro.

— Não acredito! De quem são, então, Kovski?

— Do poeta Eduardo Alves da Costa (COSTA, E. A. No caminho com Maiakovski. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985).

— Este é que é o grande problema da internet, divulga muita mentira. Para compensar o erro, contemplo-te, Maiakovski, e aos meus leitores com meu soneto inédito, intitulado Deus e ateus:

Pregaram o ateísmo inicialmente,

Mas não me incomodei, não sou ateu.

Em seguida, disseram ser a mente

Apenas excreção cerebral. Deus

Não existe, a vida é tão simplesmente

Um casual encontro que ocorreu

De atração celular e tão somente

As sensações explicam o tu e o eu.

Depois disseram não haver uma alma,

Que o livre-arbítrio é pura fantasia

E tudo isso aceitei na maior calma...

Por fim disseram que o laboratório

Tem confirmado a ateia e sã teoria...

E eu me destruo por ser tão simplório.

— Mas esse soneto não é teu, Machado.

— Então, dou-o ao meu secretário e pago-te com um piparote.

Adiós, Maiakovski; hasta la vista amiga lectora.

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